Je ne savais pas si j’avais été amoureuse un jour.

          Je ne savais pas si j’avais été capable d’éprouver un sentiment, s’apparentant de loin ou de près à de l’amour, pour qui que ce soit… J’étais extrêmement peiné, contrarié, de ne pas réussir à me souvenir de ça! Après avoir fait le tour du décor et des personnages, je m’étais très vite demandé si j’avais aimé, ne serait-ce qu’une seule fois. Une heure, une seconde même. Le temps d’un battement de cil… et de cœur. Mais j’avais beau j’avais beau retourner, malmener mon esprit en tous sens, dans toutes les directions, essayer de tirer sur tout ce qui pouvait dépasser, pendre; recueillir minutieusement ce qui menaçait de tomber, je ne savais pas! En fait j’avais l’impression que je ne savais pas même ce qu’était l’amour. A force de négocier et de solder un amour factice, mécanique et bestial, un amour du semblant, un amour pour de faux, j’avais perdu le goût du véritable amour. Tant de fois le mot amour entre ces lignes, pour un sentiment dont j’ignorais tout! On parle toujours tellement de ce qu’on ne connaît pas. Mais pour en dire quoi? Pénétrée par tous les orifices, fourrée maintes et maintes fois par tant de sexes indifférents, de mains sans visages, de langues déliées, et me sentir si vide! Terriblement, monstrueusement, insupportablement vide! Je sentais, comme si je l’habitais encore, ce corps creux raisonner contre celui des hommes, contre les murs de ma chambre, contre son reflet dans le miroir…